Я пишу в старинном стиле,
В сонных сумерках письмо:
«Сударь, вы давно уже гостили,
Новостей у нас – полно".
Вот в Престольной в с куполами
Непогода. Снег идет.
И кресты, сверкнув слезами,
Отражают небосвод.
Солнца нет сегодня, сударь,
Вмиг сугробы намело,
И безлюдное полюдье
Улиц белых полотно.
И в кольце бульвары манят
Расписать по ним следы,
Одиночество нагрянет
В окуджавские стихи.
Детский городок застывший
Весь под снегом занемог,
Деревянные улыбки,
Карусельный переплет.
И Москва в последней вьюге
Закружит сама себя,
Кто там бродит по бульвару?
Боже мой, моя судьба.
Гладит пальцами по веткам,
Осыпая снег в сугроб,
И решетки, что столетья,
Тянут холодом дорог.
И спокойствие руками
Прикрывает мне глаза,
Исчезает за бульваром
Призрак странный навсегда.
Погружен в свои сомненья,
Он не смотрит на меня,
Так что двое на бульваре:
Я да тень моя – судьба.
Ну, прощайте, сударь, к ночи
Время штору затянуть.
Ставлю свечи, зажигаю,
И смотрю на пламя рук.
И держу огонь в ладонях,
как котенка берегу,
Ну, прощайте, засыпаю,
Там звезда моя в снегу…
|
